ANEXOS 27.06.10 ~ En polvo te convertirás ~

PREGÓN DE LAS FIESTAS DE
CARTAGINESES Y ROMANOS

Cartagena 24 de septiembre de 1994
Desde el balcón del Palacio Consistorial:


Cartagineses, Romanos, Mercenarios y tropas auxiliares. Damas y caballeros. En estos tiempos confusos, tiempos de desorientación y orfandad, tiempos en que muchos a quienes conocemos bien no saben ni quien fue su padre, Cartagena, la antigua Cartago Nova, la antigua Qart-Hadast, la antigua Mastia y quizá la Tharsis bíblica, demuestra cada año, por estas fechas, que sabe perfectamente quienes son sus padres, sus abuelos y los abuelos de sus abuelos.

Hay quien dice que las fiestas de carthagineses y romanos han hecho el milagro de identificar a los cartageneros con sus raíces. Pero no estoy de acuerdo en absoluto con eso. Las fiestas se han limitado a echar a la calle con imaginación y buen humor, lo que cualquier cartagenero lleva dentro. Lo que llevamos en nuestra memoria genética, desde que el griego Teucro y sus compañeros fundaron la ciudad de Mastia, aquí en lo profundo del Golfo cerrado a todos los vientos, y encubierto.

Porque aquí en Qart-Hadast, la historia no se aprende, sino que se mama. Mientras otros son expertos en hamburguesas, o convierten en museos edificios con menos de doscientos años, o descubrieron la palabra "Cultura" ayer por la tarde, aquí tiras una casa (y en los últimos tiempos se han tirado unas cuantas) y te sale debajo una lápida funeraria, o un trozo de calzada bimilenaria. Aquí sales a pescar, echas el volantín o la potera, y enganchas un ánfora romana. Aquí hablamos ya desde el colegio de murallas griegas, de inscripciones púnicas, y antes de tener uso de razón ya sabemos lo que significa SPQR inscrito por ejemplo en los estandartes de Roma. Que todo el mundo tuviera tan clara la vida lo mismo que los habitantes de esta ciudad han tenido siempre claras sus raíces y su memoria. …»




«… Crecí educado en esa certeza, oyendo cada noche de Difuntos -entonces esa noche aún se llamaba así- recitar a mis abuelos los versos del Tenorio, y visité con mis hermanos y mis primos, cada primero de noviembre, cementerios blancos donde mujeres vestidas de negro arreglaban ramos de flores junto a lápidas con inscripciones resignadas y serenas. Lápidas en cuya lectura aprendí, mucho antes de leer a Jorge Manrique, que la muerte no es horror, sino descanso. Así que no les extrañe que, con semejante currículum en el saco marinero -el mismo que tienen muchos de ustedes-, cuando vea a los de Halloween y a la madre que los parió, me acuerde, como en la maldición gitana, de sus muertos más frescos.»
Sus muertos más frescos - 30 de Noviembre de 2003



Otras tumbas:

«Desde hace doscientos dos años, en un lugar perdido de la costa danesa frente a la isla de Fionia, donde siempre llueve y hace frío, hay una tumba solitaria. Tiene una cruz y dos sables cruzados sobre una lápida, y está pegada al muro del cementerio de San Canuto, en Fredericia. De vez en cuando aparece encima un ramo de flores; y a veces ese ramo lleva una cinta roja y amarilla. Esto puede llamar, tal vez, la atención de quien pase por allí sin conocer la historia del hombre que yace en esa tumba. Por eso quiero contársela hoy a ustedes. …«
17.01.2010 ~ Una tumba en Dinamarca



«… Murió a los pocos meses, a punto de cumplir los 85 años, y está enterrado en Buenos Aires, en el cementerio de la Chacarita. Málaga reclamó sus restos el año pasado, pero yo creo que ni Málaga ni España lo merecen. A buenas horas, mangas verdes, habría dicho él. Mejor que lo dejen en paz donde está. Allí donde lo confinamos a palos, entre todos. …» 
19.04.09 ~ Ese rojo maricón





«… Ahora no puedes ver un portal de Belén sin asociarlo con un tanque Merkava israelí, ni pensar en la nieve navideña sin recordar lo que cuesta cavar fosas en el suelo helado después de que haga su trabajo la policía de Ceaucescu. «Es oscura la casa donde ahora vives», oíste rezar un 25 de diciembre a una viuda junto a una de esas tumbas, en el cementerio de Bucarest. Y ya me dirás qué villancico sobrevive a eso.…»
Esto es lo que hay - 24  de diciembre de 2000


«… Y cuando una pobre mujer vestida de luto se arrodilló ante una fosa recién cubierta, los ojos cerrados y canturreando algo parecido a una oración, Olvido recurrió al rumano que les hacía de intérprete. Es oscura la casa donde ahora vives, tradujo este. Y le reza a su hijo muerto. Entonces Faulques vio a Olvido asentir despacio, limpiarse con una mano la nieve del pelo y la cara, y fotografiar de espaldas a la mujer enlutada y de rodillas, silueta negra junto al montón de tierra negra salpicado de nieve. Después Olvido dejó caer la cámara sobre el pecho, miró a Faulques y murmuró: mientras hay muerte, hay esperanza. Y al decirlo sonreía ausente, casi cruel. Como él no la había visto sonreír nunca.…»

«… El pintor de batallas permaneció callado. Ante sus ojos, en la cubeta del laboratorio, iban apareciendo, a la manera de aquella sutil línea de horizonte que se insinuaba en la distancia, los contornos y sombras de la imagen fotográfica. Es oscura la casa donde ahora vives, recordó. Había mirado a Olvido muerta a través de la cámara, borrosa primero y nítida luego, a medida que giraba de infinito a 1,6 metros el anillo de la distancia focal. …»

El pintor de batallas - 2006



Gracias don Arturo, gracias Salva, gracias selección.